Alors que vous êtes perdus dans le désert, sans eau ni vivre, vous ne pouvez réprimander votre rage et rejetez le blâme sur les dieux, ou vous-même peut-être ? Proche du précipice, vous croyant mort, vous ne remarquez pas de suite qu'une communauté de nomade est tout proche. Vous perdez alors connaissance et ne vous réveillez que la nuit venue. Vous vous trouvez alors sous une tente et une musique tribale et envoûtante vous parvient.


Dans un premier temps vous devez vous introduire dans cette situation. En 1 ou plusieurs messages.

Libre à vous de vous rencontrez dans le désert avant d'être trouvé par les nomades ou de restez des inconnus pour faire connaissance au cœur de la communauté.

Il vous faudra tous les deux reprendre les éléments de la mise à contexte, chacun doit exprimer sa rage, car vous allez mourir dans le désert si personne ne vous trouve.

Un MJ interviendra lorsque vos personnages auront repris conscience sous la tente pour pouvoir vous décrire ce qui vous attend à l'extérieur.

C’était à prévoir, n’est-ce pas ? Une expérience qui tourne mal, une fiole de trop lâchée dans le puits, et voilà que le désert se fâche…

Le ver géant ouvre grand la gueule. Des crocs affûtés.

Toma recule.

Ces bestiaux ne vivent pas seuls… Où sont les autres ? Sous la semelle de l’alchimiste, le sable frémit.

Il se retourne.

Un fracas de sable. Une détonation sourde. Une gerbe de sable furieux. Un second ver surgit. Plus grand. Le mâle dominant ?

L’homme fait un pas de côté.

Shac ! Les crocs se referment.

Il a esquivé, juste à temps…

Le jour aveugle ces horreurs… Mais jusqu’à quel point ? Les lombrics du désert sont voraces. Et tenaces. Pas le choix. Il faut fuir.


Les chaussures se sont transformées en blessures. Les pieds crissent, grincent, craquent. La douleur est devenue une accoutumance sourde que Toma ne ressent plus. Son corps est devenu indolore, inodore, incolore. Ses membres flottent, quelque part, sous sa conscience, au-dessus de ses pieds, par-delà les nerfs, en-deçà du manteau qu’il voit à travers ses cornées asséchées.

C’est dangereux, il le sait. La perte de réalité manifeste la mise en veille. L’épuisement par faim est lâche, il ne s’exprime jamais directement.

L’alchimiste est calme. Il n’a le choix que d’être calme et il a la certitude qu’il trouvera des Namès du désert. Dans son ventre, un vieux souvenir se réveille. « Te souviens-tu d’il y a vingt ans ? » murmure le souvenir dolent. Mais Toma ne veut rien entendre. Le passé est le passé.


Il a soif. Sa bouche hurle son besoin d’eau. L’impression que la langue est immense et rocaille. Il met son doigt dans sa bouche. Caresse sa langue. Le doigt ressort moite. Les muqueuses ne sont plus si humides…

La vue se floute. Le désert ressemble à un nuage beige doré.

Le souvenir s’est fait frénétique. Les détails du passé crépitent, partout dans ses muscles et dans son esprit. Il y a vingt ans… Chassé de la ville par les Namès, abandonné par sa famille… Comment ne pas oublier ? Comment ne pas avoir de rancœur contre les Namès de la ville, contre les bons pères de famille qui condamnent à mort ceux qui sont différents, contre les gentilles mères hypocrites qui jettent la pierre aux enfants des autres ?

Il grince des dents. Le goût de l’émail écrasé.

La rancœur a le goût de l’ivoire broyé. C’est un goût immonde, hideux et obscène.

Toma cesse de marcher. Il détache son pendentif de son cou. Il le place à hauteur de ses yeux. Il regarde son propre regard. Le pendentif a le reflet des miroirs dans lesquels personne n’a jamais souri.

Il enclenche son pouvoir contre lui-même.

Il y a vingt ans… Une bulle de souvenir se forme dans son crâne. Il la sent à peine... Elle passe dans ses nerfs optiques, dans ses globes oculaires. Devant ses pupilles, elle s’arrête. Le monde autour de lui… ne change pas. En vingt ans, le désert est resté le désert. A ses pieds, il voit un enfant blond qui s’évanouit.

Il reprend la bulle de souvenir en lui. Elle descend le long de sa gorge, elle descend le long de sa colonne vertébrale. Elle se loge entre le dos et le ventre. Tapie derrière les viscères, loin du cœur, loin de sa mélancolie et de sa colère.

Il titube. Il a épuisé ses dernières forces contre lui-même. Mais l’alchimiste préfère une mort sans rancœur à quelques minutes de survie inutile. Il ferme les yeux.


Quelque chose tangue contre ses tympans. C’est une chose douce et invasive en même temps. C’est un rythme qu’il a déjà rencontré. Quelque chose précipite la réalité contre sa peau. Un halo rouge. La lumière à travers le sang de ses paupières…

Toma se réveille à moitié. La faim et la soif ont ankylosé ses tendons, raidi ses articulations.

Au-dessus de lui, il devine la trame des lourdes étoffes faites de laine. Une tente des hommes du désert… ? Il reconnait le rythme qui l’a réveillé. La musique tribale, ah oui.

Une étoile de douleur contre ses tempes.

- Aïe…

Impossible de bouger… Sa chair, pleine de crispations et de tensions. Pas de place pour la volonté de mouvement… Mais dans l’index droit, il y a une faille. Une minuscule fêlure qui laisse passer un ordre de mouvement. Le doigt bouge. Le mouvement se répand dans la main, dans le poignet dans l’avant-bras, dans le coude, dans le bras, dans l’épaule. Le mouvement soulève le torse et Toma peut regarder autour de lui.

Une femme, pas loin.
Il se lève à moitié. Il s’assied sur ses genoux. Il lui touche le bras. Qui es-tu ?

Où est sa chèvre… ?!

La femme virevolte, tourbillonne, bouillonne.

Toma observe celle qui doit être une réchappée du désert comme lui. Il l’observe comme on observe les couleurs d’un caléidoscope : c’est joli, c’est amusant, c’est différent.
Et…
Ça empire imperceptiblement le mal de crâne. Qui s’envenime, qui s’étale sous le cuir chevelu, à la racine des cheveux, à la frontière des sourcils et des yeux. Il passe rapidement une main sur son front.

Où est sa chèvre… ?

Son familier, sans doute. La femme a la peau chocolat et les cheveux café des Anciens.

Elle prend ses mains dans les siennes. Le kaléidoscope éclate. La peau d’une femme, même la plus douce et la plus tendre, la plus connue et la plus caressée, est toujours singulière pour un homme. C’est une fragilité que les hommes re-découvrent à chaque fois. Mais quand la « faible » créature a autant d’énergie… Il y a un petit contraste entre la fragilité et la force mises dans la poigne.

Il ne peut pas répondre à ses questions.

Il est persuadé, cependant, que la chèvre est encore en vie. La mort de la bête aurait brisé l’esprit de l’Ancienne, au moins pour quelques jours. Et en ce moment, devant ses yeux, elle a trop de vitalité en elle pour avoir l’esprit brisé.

- Elle est…

« Encore en vie » s’apprête à répondre Toma.
La fatigue a atténué sa voix. A l’entrain continu de la femme, il est certain qu’elle ne l’a pas entendu.

Elle est déjà proche de la sortie, un pan du tissu de la tente en main.

Elle tourne la tête vers lui. Elle le remercie.

Il fait non de la tête. Lentement. Le mal de crâne l’empêche de remuer frénétiquement.

- Je ne vous ai pas soignée. J’ai été sauvé du désert comme vous, apparemment.

Sa voix a gardé un accent de Karnes, mâtiné d’un léger accent Liare. Vivre dix ans avec un ermite de cette race a marqué sa diction.

Il se lève. Une certaine raideur, encore, dans le dos. Vite évaporée lorsqu’il est complètement debout.

- Votre chèvre doit être en vie. Ce serait étrange que des gens qui aident des inconnus laissent mourir les animaux de ceux qu’ils viennent d’aider.

Il s’avance vers elle.

Les questions et le soulagement d’être encore en vie terminent de lui délier les muscles. Il reprend vite contenance. Sa voix est revenue dans les décibels habituels, son regard a repris ses couleurs vives. Il sourirait presque s’il n’avait quelques questions en tête.

- Je m’appelle Toma. Je sors avec vous, j’ai envie de savoir qui m’a secouru.

Lorsque vous sortez de la tente, vous voyez de nombreux nomades réunis en cercle autour d'un immense feu de joie qui répand une odeur épicée dans le désert. Une chèvre est attachée à côté de votre tente, mais vous n'avez pas le temps d'aller la caresser. Vous vous trouvez au coeur d'un campement et n'avez pas d'autre choix que de vous avancer vers le feu tout comme l'autre personne qui est sortie d'une tente similaire. Tous les nomades ont le regard braqué sur vous, mais aucun ne vous adresse la parole ni ne vous approche. Jusqu'à ce qu'une ombre se dessine derrière les flammes.

Les tambours s’emballent, la musique semble s'affoler alors qu'une jeune femme apparaît, dansant autour du feu, avec une chaîne qui l'entoure. Son corps suit la musique et la chaîne frôle sans cesse son corps, suivant ses mouvements. Jusqu'à ce qu'elle se stoppe, le dos en arrière, la tête sur le côté. La musique s'est aussi arrêtée. Le silence prend possession des lieux, mais la voix sucrée de la danseuse vous susurre :

- Vous avez maudit les dieux, si vous voulez expier vos péchés, vous allez devoir m'accompagner dans cette danse.

Les tambours résonnent à nouveau, les nomades commencent à se laisser envoûter par une transe et s'adressent aux dieux dans une langue oubliée. La jeune danseuse, elle aussi adresse une prière aux dieux tout en se remettant à tourner sur elle-même, sa chaîne l'entourant. Un pli de sa robe se prend alors légèrement dans son étrange partenaire, vous pouvez alors voir une légère déchirure, cette chaîne est un test et sans que vous ne vous y attendiez, la belle s'élancent vers vous, faisant une roue sur les mains, elle termine en grand écart au sol alors que la chaîne s'est élancée sur vous et vous arrive droit dessus, fauchant tout sur son passage.

Directives :

Elle lui a donné son nom : « Messalina ». Ça siffle et ça roule entre la langue et le palais. Plutôt joli.

Rouge. Du feu. Haut comme le ciel. Un cercle d’hommes. Et une chèvre.

On les pousse vers le feu. La musique devient fougueuse. Une femme, une danseuse, apparaît près du brasier. Ce qui ressemble à un serpent danse avec elle. Elle se rapproche. Le serpent est une chaine. La musique s’enflamme.

Le silence. Le non-mouvement.

La danseuse parle de péchés…

Messalina se tourne vers Toma, incrédule et fâchée. Lui ne peut que lever les yeux vers le haut et hausser les épaules d’un air qui veut dire « Ce sont des Namès, hein ». Les gens de Namès, il ne les porte pas dans son cœur. Oh, les gens de Namès… Des barbares et des sauvages…

La danseuse veut qu’ils les accompagnent dans son ballet. Il se sent las... de cette lassitude que ressentent tous les hommes quand une femme leur demande de danser et qui coulent du plomb dans leurs semelles.

Les tambours. Le rythme des peaux frappées par les paumes. Elle tourne. Son jupon. Coupé par la chaîne.

- Cette … ?

Toma veut s’approcher de Messalina, lui demander si elle a vu la même chose que lui. Depuis quand des maillons de métal coupent-t-ils au premier contact ?

- Hh… !

Il met sa main devant sa bouche.
Merde.
Hoquet.

…

Saloperie de diaphragme…

La danseuse fait une roulade, écarte les jambes malgré son jupon fendu.

- Hh… !
Hoquet.

La concentration en prend un coup dans l’aile… Il regarde Messalina. Il espère qu’elle pensera à ne pas écarter les jambes. Mesdemoiselles, pitié pour sa concentration…. ?

La chaîne. Messalina. Son bras. Sa peau blessée. Une goutte de sang frôle le visage de Toma. Il avait bien vu. Le jupon avait été déchiré par cette chose ondulante.

- Bande de… Hh… !
Hoquet.

Le mot « tarés » ne sortira jamais de sa bouche. C’est toujours difficile d’insulter quand le diaphragme danse au rythme des tamtams.

Messalina se met à danser devant le cercle, plutôt gracieusement.
Toma se met à injurier dans sa tête, plutôt frénétiquement.

Barbares !
Sauvages !
Tarés !
Chiens !
Bâtards !
Sous-merdes !
Dégénérés !
Fous !
Abrutis !
Extrémistes !
Enfoirés !

La chaine vient vers lui.

- Hh… !
Hoquet.

Sadiques !

C’est un moment entredeux. Quand l’esprit pense beaucoup de choses alors que le corps a déjà compris qu’il n’est plus temps de penser.

Un Namès de Kernes et la danse tribale, c’est comme un alchimiste et le hip hop. Ça ne se connait pas.
Un alchimiste et la danse, c’est comme un dauphin et l’informatique. Ça ne se côtoie pas.
Toma est un alchimiste Namès de Kernes.
Et la culture Liare qui lui a été inculquée provient d’un Liare vieillard.

Il esquive la chaine comme il esquiverait une flèche. Mais la chaine se plie, ondule. Une flèche, évidemment, ça ondule peu… A la rigueur, cela ressemble-t-il à un coup de coude vicieux… il esquive à moitié, la chaine touche sa joue droite, là où le sang de Messalina l’a frôlé.

Une éraflure. Il ferme l’œil droit. Réflexe de protection oculaire.

Un angle mort. La chaine revient.

Cette monstresse lui fait une espèce de mouvement lascif obscène sous le bras. Sa manche arrachée. Son triceps blessé.

- Hh… !
Hoquet.

Et en plus, tiens…
Après la déshydratation. Après la faim. Après le sable. Après le soleil. Après la chaleur. Après la marche.

- MAIS LAISSEZ-NOUS NOUS LAVER AU MOINS !
Sans hoquet.

La musique se tait soudainement alors qu'ils entendent le cri de votre compagnon. Mais les visages des nomades restent inexpressifs. La danseuse s'est elle aussi arrêtée dans son mouvement, les chaînes tombant à ses pieds. C'est un silence pesant qui s'installe soudainement dans le campement. L'atmosphère est étouffante, si bien que vous aussi, vous ne pouvez prononcer un mot.

Soudain, la danseuse d'un mouvement rapide et empli de grâce, envoie la chaîne sur vous, qui jailli vers votre abdomen sans que vous ne puissiez faire quoique ce soit pour l'éviter. Les tambours reprennent leur musique, accélèrent le rythme et la nomade s'agite à la même vitesse qu'eux.

- Vous avez maudits les dieux. Vous ne pouvez pas avoir accès à ce que vous demandez. Vous n'avez pas fini d'expiez vos pêchés.

Et la chaîne reprend son envol, jaillissant vers vos pieds, s'enroulant autour et vous fait tomber. Relevez-vous vite avant de vous prendre un nouveau coup !

Directives: