Un miroir au sol, à quatre pattes en chemise par dessus, la guerrière le fixe. Se regarde. Ses doigts viennent caresser le contour de sa joue sur la surface réfléchissante. Elle ne dit mot et se contemple, simplement.
Sa lèvre inférieure subit soudainement les assauts de ses dents et elle se mord tandis que les doigts tremblent.

Ses ongles viennent s'enfoncer dans sa paume et elle donne un coup de poing à l'objet inanimé. Guère assez fort pour le briser.

" Es-tu là Ana ? "

La voix de sa nourrice, au loin, la fait se relever en sursautant. Elle se détourne de tout pour se réfugier près de la fenêtre en attendant que la seule autre personne acceptée dans ses appartements s'approche. L'emploi de son second prénom n'est pas anodin. Nourrice veut sans doute qu'elle sorte, encore.

" Je t'ai trouvé une... "

La vieille femme s'interrompt, mire le miroir, la lèvre en sang, mais reprend comme si rien n'était anormal. Dans ses bras un flot de tissu d'un vert adorable. La langue de Clara passe sur la tache rouge au gout de cuivre qui la maquille.

" ... Robe merveilleuse. "

L'enfant du général jette un coup d’œil à sa chemise du jour, vérifie que cela cache bien ses cuisses et hoche la tête, avant de regarder finalement l'extérieur. L'ancienne vient davantage près d'elle et commence à habiller davantage sa maitresse qui se laisse faire comme une petite poupée.
Le temps passe, lentement. Trop rapidement. Le dernier lacet est noué dans son dos et la domestique s'attaque à sa chevelure en papotant de tout et de rien.

Clara n'écoute pas. Ses yeux passent de la glace à dehors. Et elle se laisse guider, une fois prête, sans plaisir aucun, vers ce marché où Nourrice veut qu'elles se rendent...

Les journées se ressemblent toutes à ses yeux fatigués depuis qu'elle a accepté pour la première fois de remettre un pied dehors. Père est toujours absent, Nourrice toujours trop présente. Mais n'était-ce pas déjà le cas, avant ?

Les souvenirs reviennent, en masse, tandis que la vieille dame babille sur le prix des tomates. Ferèsis… Elle a toujours vécu là. Elle pourrait se déplacer dans ses rues, dans son château, même en étant aveugle. Elle aime la ville, elle le sait. Pourtant aujourd'hui, comme d'habitude, cela l'ennuie. Comme si on avait posé sur son visage un voile, elle contemple les lieux floutés ; ils ne signifient plus ce qu'ils signifiaient avant.

" La liberté... "

Les mots sont soufflés avec une touche d'interrogation. Elle s'arrête et nourrice en fait de même quelques pas plus loin, tout comme les soldats attachés à leur protection. Son regard dévore ce qui les entourent, perdu, tandis qu'on la mire, pleins de questions silencieuses.

Le dos droit, au milieu d'une rue, Clara Ana n'est pas à sa place.
La tenue lui va bien, ce n'est pas le problème. Son cou pâle est effleuré délicatement par une dentelle fine, ses atouts sont soulignés par le tissu bien coupé qui incite à deviner comment se prolonge le bas de ses hanches perdu dans le flot des jupons et dessine la forme de ses seins et celle de son ventre trop plat. Ses cheveux sont remontés en un chignon tressé. Elle a l'allure d'une petite princesse. Mais pas les manières, ni l'envie de l'être.

Une noble ne s'arrêterait pas sans un mot. Sans doute ferait-elle mieux la révérence qu'elle. Elle saurait plaire aux hommes. Badiner. Apprécier leur touc... Il lui semble qu'elle commence à manquer d'air et ses poings se serrent. Où est sa place ?
Elle avait cru pouvoir prendre celle de sa mère et rien n'a fonctionné comme prévu. Si elle s'estime douée pour le maniement de sa dague, ne lui reste-t-il pas qu'un espoir brisé ? Alors que doit-elle faire ? Persévérer ? Ou obéir à ce qu'on attend d'elle et devenir une parfaite petite femme d'intérieur incapable de faire quoi que ce soit ?

Une main fraiche vient se poser sur son bras. Elle commence un geste pour s'en libérer avant de se rendre compte qu'il s'agit là de Nourrice qui a fait demi-tour. L'enfant offre à sa mère de substitution un regard d'excuse avant de se remettre à la suivre, mais ses pensées ne s'arrêtent pas. Sa respiration au moins se calme un peu.

Elle n'est plus mariable, elle le sait. Ces derniers mois ont détruit tout espoir qu'elle trouve un mari convenable, mais de toute manière elle n'en voulait pas.
Alors pourquoi est-elle au moins un peu déçue ? Parce qu'il est tellement plus facile de se reposer sur autrui que de vivre seule ?

Et pourtant, elle l'est, seule. Ne l'a-t-elle pas toujours été ? Élevée davantage par sa nourrice et ses professeurs que par ce père dont elle aurait voulu plus de mots doux, elle ne sait pas se comporter en société. Oh, elle connait bien l'étiquette. Sans doute saurait-elle l'appliquer, si elle le voulait vraiment. Mais elle ne comprend rien aux relations. Le mot "ami" n'a nul sens réel. Alors celui d'"amant" ou de "mari"...

La jeune femme lâche un soupir, porte un main à son cou tandis que leurs pas les mènent encore ailleurs.
Le marché n'est plus trop loin. Heureusement. Sa chambre lui manque. Et pourtant... Ne devrait-elle pas la haïr ? Que dirait Père, si il savait tout ce qui lui est arrivé ?

Cette dernière question la fait serrer les lèvres. Rien, sans doute. Ou il la renierait pour avoir dépassé les bornes, peut-être ? Un rire jaune nait dans sa gorge et y meurt. Pourquoi n'est-elle pas née homme ?
Père l'aurait instruite aux armes, elle n'aurait pas eu besoin de se cacher pour apprendre. Il lui aurait dit quand elle aurait été capable de se défendre sans aide. Il ne l'aurait pas laissée s'échapper avant, il aurait trouvé une excuse, puis une autre, qu'elle aurait accepté si il lui avait appris à se battre. Elle n'aurait pas alors été vi... Touchée. Le voile qui s'est étalé sur ses aventures ne se déchire que quand elle songe à cet épisode de sa vie.

Elle tremble, la jeune fille, tandis que nourrice lui prend le bras en badinant toujours. Père n'est qu'un homme... Il ne peut pas comprendre ce que cela fait de se retrouver enceinte d'un monstre et de perdre l'enfant, même non désiré. Elle aurait été une mère atroce, elle le sait. Mais il n'avait rien fait, lui, même si elle le hait toujours.

...

La visite au marché ne dure pas.
Sur le chemin du retour, Clara prend une décision qui changera sa vie, sans doute. La prochaine fois que Père dinera avec elle, elle se forcera à le défier en duel. Sa survie dépend de cela. Si elle réussit à le toucher par trois fois, elle espère qu'il acceptera de la prendre comme élève. Si non... L'enfant décide qu'elle se pliera à sa volonté. Quelle qu'elle soit. Elle ne peut plus vivre ainsi. Et si il refuse de croiser le fer, elle s’enfuira. Mais pour où ?